Existe algo mais inútil que a poesia?

A poesia não cura pessoas.

A poesia não extrai petróleo nem constrói aviões.

A poesia não faz fusões e aquisições, não acalma o mercado, não fortalece o dólar e provavelmente não está muito interessada em fazer IPO.

Não aumenta a eficiência de nada, não corta gastos, não redesenha processos, não elimina desperdícios. Ela É um desperdício gritante. Quase uma ofensa.

A poesia não tem conexão 3G, GPS, wireless. Não faz planilhas nem relatórios e recusa-se a participar de reuniões.

Ela não conserta nada, não facilita nada, não melhora nada.

Então por que não acabar com ela? Não, não posso, pois a rebeldia é o melhor de mim. Prefiro oferecer, descaradamente, um pouco de inutilidade ao mundo:

Hino nacional

Precisamos descobrir o Brasil!
Escondido atrás das florestas,
com a água dos rios no meio,
o Brasil está dormindo, coitado.
Precisamos colonizar o Brasil.

O que faremos importando francesas
muito louras, de pele macia,
alemãs gordas, russas nostálgicas para
garçonnettes dos restaurantes noturnos.
E virão sírias fidelíssimas.
Não convém desprezar as japonesas.

Precisamos educar o Brasil.
Compraremos professores e livros,
assimilaremos finas culturas,
abriremos dancings e subvencionaremos as elites.

Cada brasileiro terá sua casa
com fogão e aquecedor elétricos, piscina,
salão para conferências científicas.
E cuidaremos do Estado Técnico.

Precisamos louvar o Brasil.
Não é só um país sem igual.
Nossas revoluções são bem maiores
do que quaisquer outras; nossos erros também.
E nossas virtudes? A terra das sublimes paixões...
os Amazonas inenarráveis... os incríveis João-Pessoas...

Precisamos adorar o Brasil.
Se bem que seja difícil caber tanto oceano e tanta solidão
no pobre coração já cheio de compromissos...
se bem que seja difícil compreender o que querem esses homens,
por que motivo eles se ajuntaram e qual a razão de seus sofrimentos.

Precisamos, precisamos esquecer o Brasil!
Tão majestoso, tão sem limites, tão despropositado,
ele quer repousar de nossos terríveis carinhos.
O Brasil não nos quer! Está farto de nós!
Nosso Brasil é no outro mundo. Este não é o Brasil.
Nenhum Brasil existe. E acaso existirão os brasileiros?

(Carlos Drummond de Andrade)